Jeg læste landskabet som en hånd, hver ru overflade var en rest af det meningsfulde liv. Bevægelsen i overfladen ville få ordene til at forsvinde. Min vejrtrækning er søvnens uro, er den søvnløses uro. Nu skriver jeg igen på en søjle af digte. Du tabte tråden, men følg mine fugtige krystaller.