Stod imod, men skrev: intet. Ord. Vi tænkte på sammenhænge for naturens fænomener: Nordlysets sitren i ens stemme; de glitrende hemmeligheder inde i stenene, inde i jorden, inde i hinanden; Indimellem sagde du nogle ord, jeg ikke forstod.

Jeg sad et sted i det stille i fortiden og skrev og tegnede.

Jeg læste en linje af sol: Jeg går på sol, jeg kender ikke til andet end sol. Bevægelsen i overfladen ville få ordene til at forsvinde. Når jeg skrev dit navn i skyggerne, faldt en stråle af sol ind af mit vindue. Tagene holdt en rynket hånd ud under himlen, som blev ved med at danse i huden, i øjnene, i sætningens søvn.

I et efterår ville jeg være flov.

Jeg lyttede med mine læber, lod læberne skrive fjerne lande i dine håndled. Indimellem sagde du nogle ord, jeg ikke forstod. Skriv mig ind i dine læber. Tingene tøver. Afsavn. Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger.

Bussen skrev til dig. Jeg prøver at tale til dig igennem en lukket bog. Det var ikke markerne jeg kom fra.

Et brev. Hvis jeg havde mødt dig tidligere, ville jeg også have valgt at følge dit blik. Vi har hverken gardiner eller travlt. Sammen lå vi og kortlagde tingenes orden.

Ved den tøvende kyst gik vi igennem bjerge af knivmuslinger og så ud mod havets langsommelighed.

Jeg har skrevet et kort til dig. Senere i mørket fandt jeg diamanter i dine øjne. Senere i mørket fandt jeg diamanter i dine øjne. Sætningerne er et hav.

Indimellem sagde du nogle ord, jeg ikke forstod. Har vi de samme øjne? I horisonten lå en hvid sky og hviskede de mindste detaljer bort. Og dén himmel; det var en sindssyg dag.

Vi var stadig, vi var stadigvæk sitrende, sitrende i de mindste detaljer.

Verden og dens lytten til sig selv. Kalken.Kalken. Kalken. Kalken. Kalken. De første par dage sitrer stadig i de øverste lag af min hud. Og ned gennem huden til knoglerne, glitrende-glitrende, og ind gennem knoglerne til mørket falder sammen med marven.

Det var dele af dine drømme, der faldt ud imellem dine læber. Trak jeg dig med til de yderste bjerge?

Mine sætninger er overfyldte og mangler dagenes præcise bevægelser. Jeg sejlede henover havet, henover himlen. Når jeg vågnede, lå der altid en fælde tilbage fra mine drømme.

Krukkerne stod i den lysende linje imellem en trappe og husenes skygge under tagene Et sted derinde er der et lille funklende grønt. Blå. Rifterne.

Jeg prøver at tale til dig igennem en lukket bog. Altid er det dette langsomme blik. Udsigten var håbløs.Udsigten var håbløs. Udsigten var håbløs. Udsigten var håbløs. Udsigten var håbløs.

I sollyset sitrer vi som noget, der ligner en ædelsten, som ligner en funklen fra jordens inderste. Uforståelige sætninger at klæde sig i. Sådan her så mine drømme ud på det tidspunkt. Hver morgen vågner jeg op og tænker: wow! nogle smukke øjne. Altid er det dette langsomme blik.