Kan jeg skrive sådan? Hvor længe havde du drevet i vinden?

På altanen, denne strøm af nye ord, nye sætninger: Du funkler et sted i mine sider. Kaffen, jeg drikker, er mild i sin smag. Jeg bladrer i en tilfældig bog.

Blæste det virkeligt?

Vi tænkte på ord, vi ikke kunne glemme. På altanen sad jeg i solen og fulgte en sætning, du havde fortalt mig i søvne, bevæge sig indad og forsvinde i en funklende diamant Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. Bøgerne tegnede deres egen retning.

Krukkerne stod i den lysende linje imellem en trappe og husenes skygge under tagene Ved min ene fod lå en opslået bog og førte en let samtale med vinden.

Uforståelige sætninger at klæde sig i Bevægelsen i overfladen ville få ordene til at forsvinde.

I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv. Du tabte en kærlighedserklæring på vej til et nyt liv. Så var der en, der sejlede i solnedgangens ensomhed. Ved den smuldrende beton. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.

I natten skriver vi nye bøger, og for hver gang vi trækker luften ind, er der andre, der puster den ud. Jeg elsker at vågne og se dig vågne.Jeg elsker at vågne og se dig vågne. Jeg elsker at vågne og se dig vågne. Og ned gennem huden til knoglerne, glitrende-glitrende, og ind gennem knoglerne til mørket falder sammen med marven.

I min første App vågnede jeg, og satte et lys i dit smil. Nu driver mine drømme ind i et blidere, en bedre tid. De første par dage sitrer stadig i de øverste lag af min hud. Da vi senere i en følgende nat fulgtes ned gennem hver vores forestilling, kunne jeg ikke længere skjule ordene, sætningerne, billederne

Bevægelsen i overfladen ville få ordene til at forsvinde. Det her er ingen leg. Bagefter sad jeg i timer og læste. Når jeg skrev dit navn i lyset, faldt en stråle fra månen ind af mit vindue. I mørket lå jeg og tændte mine tanker, så de kunne se igennem det stille.

Hvad skal vi stille op med den voldsomme himmel?

Jeg tegnede din hud på alting. Som at sidde på din håndflade og følge horisonten blive brudt af din drøbel. Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. Her er natten allerede langt bag mig.

Vandet og alting, der vokser så forunderligt ud af det blå. Rundt omkring kunne jeg kun samle mig om at læse et par tilfældige linjer. Sætningen, der lige før faldt ud af din mund.

Jeg sad et sted i det stille i fortiden og skrev og tegnede. Jeg skrev mig vild i de dage.

Glashænder. Når jeg skrev dit navn i skyggerne, faldt en stråle af sol ind af mit vindue. Stod imod, men skrev: intet. Om andre byer, andre verdener. Men mit sprog er ikke fjendtligt.

Jeg skrev breve til dig i mine tanker og fulgte vejens bevægelse langs kysten og havet, tøvende.