Jeg ikke det der. Er du på den anden side af havet? Skriv mig ind i dine læber. Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger.

I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv. Jeg sejlede ind mellem dine læber og kyssede meteoritternes glitren ned gennem atmosfæren.

Sådan er det. Jeg læste dine linjer

Intimiteten i skriften. millioner år gammelt glas i den lysende ørken. Har vi de samme øjne? Dagene. Ugerne. Vennerne. Jeg prøver at forstå dette tilfælde: Mørket samler sig udenfor og jeg kan mærke dit hjerte mod min hud.

Fra de mindste detaljer finder vi hver morgen – i det lysende lys som er lyst – frem til de vigtigste videnskabelige sandheder. Jeg havde endnu ikke mødt dig.

Vandet og alting, der vokser så forunderligt ud af det blå. Sådan svarede du. Det var kun fornemmelsen af vind, af sand, af mørke, af sol, af min krops fjerne funktioner, stilheden (der aldrig var stille).

Ikke var muligt at komme derud. Det er bare. På en rude. Dette langsomme blik imod stenene.

De glitrende hemmeligheder inde i stenene. Krukkerne stod i den lysende linje imellem en trappe og husenes skygge under tageneKrukkerne stod i den lysende linje imellem en trappe og husenes skygge under tagene

Nu skriver jeg igen på en søjle af digte. Som en anden nat, hvor det ikke var muligt. Sætningen, der lige før faldt ud af din mund. Og et andet kluns:

I billederne var mit sprog blevet fjendtligt: Den sindssyge himmel. Hvem var det, der skrev:

På altanen sad jeg i solen og fulgte en sætning, du havde fortalt mig i søvne, bevæge sig indad og forsvinde i en funklende diamant Vi tænkte på ord, vi ikke kunne glemme. Bøgerne hvilede omkring kaffen. Oplæsning for intetheden.

Det er bare.

Min skrift er farvet af sig selv. Det er bare. Blæste det virkeligt? Sætningerne er et hav. Nu skriver jeg igen på en søjle af digte. Intimiteten i skriften

I bussen skrev jeg en sms til dig. At tale var blevet uoverskueligt. Ordenes rum er uden tvivl det vigtigste.

Det dybeste af alt er huden? I hver dag gled rester af betydning med mig videre

Stod imod, men skrev: intet. På altanen sad jeg i solen og fulgte en sætning, du havde fortalt mig i søvne, bevæge sig indad og forsvinde i en funklende diamant Du skrev en sætning i min hud, for at jeg bedre kunne se igennem dine øjne.

Afsavn. Udsagn. Sætningerne er et hav. Det dybeste af alt er huden?

Ilden. Jeg skriver dagen igang, stille. Brev i april. Bøgerne tegnede deres egen retning. Solstorm. Nu skriver jeg igen på en søjle af digte. Uforståelige sætninger at klæde sig i

Nu ser du en sort kvadrat tegne sig et sted i det strømmende. Havde du kysset en anden? Der var noget der greb fat i øjnene, som lod dem fælde tåre til det lignede gråd. Vandet og alting, der vokser så forunderligt ud af det blå.

Diamantafkast.