Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. I billederne var mit sprog blevet fjendtligt: Hvilken nat fulgte efter natten?
Ilden. Et brev. Stod imod, men skrev: intet. Har vi de samme øjne? Var disse linjer virkeligt virkelige?
Hvem var det, der skrev: Det var kun fornemmelsen af vind, af sand, af mørke, af sol, af min krops fjerne funktioner, stilheden (der aldrig var stille). De første par dage sitrer stadig i de øverste lag af min hud. Mørket samler sig udenfor og jeg kan mærke dit hjerte mod min hud.
Jeg ville gerne give dig alle mine diamanter Sætningerne er et hav. Der var noget som åbnede sig. Hver morgen vågner jeg op og tænker: wow! nogle smukke øjne. Det handler om overfladen. Nu er der en uro i kroppen.
Det handler om overfladen. Jeg har ikke plads til de fine hår i min hud længere.
På det tidspunkt var du stadig en del af bjergenes langsomme væsner af sort imod nattens fortvivlede skrøbelige stilhed. Senere i mørket fandt jeg diamanter i dine øjne. Jeg ville gerne give dig alle mine diamanter
Bagefter var det uroen, den ensomme uro ved at vågne i dage forrevne og stille.
Jeg elsker at vågne og se dig vågne. Bag træerne.
Der er en som har vendt sin trøje omvendt. Hvad skal vi stille op med den voldsomme himmel? Oppe på bakken. I horisonten lå en hvid sky og hviskede de mindste detaljer bort. Som at sidde på din håndflade og følge horisonten blive brudt af din drøbel.
Men noget af os blev hængende derude i de tomme haller. Vi tænkte på gamle forsteninger, hudløse tanker om stilheden. Det var før du kunne forsvinde.
I et andet efterår ville jeg være flov ved sampling. Jeg var nøgen i de dage. Vi tænkte på gamle forsteninger, hudløse tanker om stilheden.
De vender sig bort fra de yderste bjerge og vender tilbage til de lysende huse, til larmen og deres underlige kroppe. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne.
De første par dage sitrer stadig i de øverste lag af min hud. Under den blå, blå himmel.
Du i mit vindue.
Jeg ville gerne give dig alle mine diamanter Som nu. Jeg tror, du havde glemt den der. Vi er en samtale, der rejser bag øjnene. Jeg lå og lyttede til dit hjerte. Jeg er på den anden side af havet. Du lagde den i mit vindue, i min vindueskarm.
Stjernekontinent. Ilden. Stigen op til sætningen: Det var mig, der ringede efter politiet. Når du siger mit navn, svarer min krop. Mine sætninger er overfyldte og mangler dagenes præcise bevægelser. Ordenes rum er uden tvivl det vigtigste. Ordene, små toppe af skum.
I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv. Bagefter sad jeg i timer og læste. Og tænkte kun på linjerne, deres måde at ligne på, deres måde at farve og drage og hvad ved jeg. Hvem var det, der skrev: