Uforståelige sætninger at klæde sig i Hvor vil det ødelagte sprog hen? Stigen op til sætningen: Det var mig, der ringede efter politiet. Det dybeste af alt er sætningernes spredte betydning.
 
Søg ikke ly i floden af et andet sprog, men lær det.

Muren omkring ordene. Bagefter lå vi henover istidens bjergkæder, henover krøllede lagner, henover en hemmelig tøven i diamanternes udspring. Hvad tæller du?
 
Ordenes rum er uden tvivl det vigtigste. Glashænder. Når du rør mig, når vores kroppe ligger helt tæt, er vi en del af hinanden.

Der var en stilstand i luften, en stilstand i de grå vægge. Tågen i skovene i udsigten. Hvad ville du med markerne, med det bløde landskab, kysterne og det lysende hav? millioner år gammelt glas i den lysende ørken. For hvert lag af betydning i stenene.

Sætningerne er filtrede tråde.Sætningerne er filtrede tråde. Sætningerne er filtrede tråde. Sætningerne er filtrede tråde. Sætningerne er filtrede tråde.
 
Jeg skrev breve til dig i mine tanker og fulgte vejens bevægelse langs kysten og havet, tøvende.

Og dén himmel; det var en sindssyg dag. Den sindssyge himmel. Jeg skrev sms’er i halvmørket, vejen groede langsomt ud af havet og skyerne. De lyser indefra mørket sammen med et par tøvende sætninger og den dyrebare uro, jeg fik foræret i gave engang ved et tilfælde.

Farvede ordene milde. Da vi senere i en følgende nat fulgtes ned gennem hver vores forestilling, kunne jeg ikke længere skjule ordene, sætningerne, billederne Så var der en, der forsøgte sig med en litterær debat. Du skrev en sætning i min hud, for at jeg bedre kunne se igennem dine øjne.

Meningsfulde dage med noter, betragtninger. Var det alligevel de store systemer, jeg frygtede?
 
Oplæsning for intetheden. Rundt omkring kunne jeg kun samle mig om at læse et par tilfældige linjer. Hvad vil tabet af mening i de ellers så stejlende smukke betydninger.

Da jeg læste et kedeligt digt, læste jeg et kedeligt digt og det slog mig: Sommeren var alligevel helt i orden, efteråret, og vinteren.
 
At svømme i det strømmende vand som et fremmed sprog som sidder uvant, som strammer som om man var nøgen.

Stolen vipper. Sådan svarede du.
 
Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. Var der virkelig ild et sted? Når du siger mit navn, svarer min krop. Bagefter sad jeg i timer og læste. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.