Bagefter sad jeg i timer og læste. Indimellem sagde du nogle ord, jeg ikke forstod. Bordet vipper. Uforståelige sætninger at klæde sig i

Når jeg skrev dit navn i skyggerne, faldt en stråle af sol ind af mit vindue. Jeg skrev mig vild i de dage.

Bevægelsen i overfladen ville få ordene til at forsvinde. Luften og jordens sange.

Kan jeg skrive sådan? Jeg skriver dagen igang, stille. Jeg kunne ikke formulere de sætninger. Sætningen, der lige før faldt ud af din mund. Søg ikke ly i floden af et andet sprog, men lær det.

Var disse linjer virkeligt virkelige? Min ene pen er rød og den anden sort.Min ene pen er rød og den anden sort. Min ene pen er rød og den anden sort. Min ene pen er rød og den anden sort.

Så var der en, der forsøgte sig med en litterær debat.

I bussen skrev jeg en sms til dig. En regning.

Alting kan formerer sig, kan spire, kan forandre sig. Dagene. Ugerne. Vennerne. Nu ser du en sort kvadrat tegne sig et sted i det strømmende. Bøgerne tegnede deres egen retning. Mine linjer kommer igen.

Gennem hullet i hegnet. På en rude. Jeg går bare og venter på den fucking sol. Jeg kyssede en sommers morgenrøde. Altid er det dette langsomme blik. Så trak dagen sig langsomt ind på vores øjne. Som en anden dag, hvor det ikke var muligt.

Som at sidde på din håndflade og følge horisonten blive brudt af din drøbel.

Mine sætninger er overfyldte og mangler dagenes præcise bevægelser.

I hver dag gled rester af betydning med mig videre Jeg famlede med dine øjne, deres blå cirkel af lys. Ok, svarede du.

Sætninger hviskede igennem vasketøjet og tabte et par kærtegn på min hud.

Da vi senere i en følgende nat fulgtes ned gennem hver vores forestilling, kunne jeg ikke længere skjule ordene, sætningerne, billederne Luften og jordens sange. At samle sig i sproget, græsplænens måde at være græs på. I en linje faldt tagenes skygger sammen om øjnene og knuste denne forsigtige sammenhæng.

Krukkerne stod i den lysende linje imellem en trappe og husenes skygge under tagene Hvor vil det ødelagte sprog hen? Var disse linjer virkeligt virkelige?

Var der virkelig ild et sted? Glashænder. Hvad vil tabet af mening i de ellers så stejlende smukke betydninger.

Men mit sprog er et landskab. Hver dag gled med mig videre. Ring til mig uden grund.

En regning. Når jeg skrev dit navn i skyggerne, faldt en stråle af sol ind af mit vindue. Som at lade tungen føle, slynge, smage. Nu driver mine visioner ud af tangenter og tastaturets heftige, heftige lys.

Stigen op til sætningen: Det var mig, der ringede efter politiet. Jeg sad et sted i det stille i fortiden og skrev og tegnede. Bagefter udfyldte jeg stilheden med dine ord, der nu var mine. Farvede et sår i dit første ord. Jeg bladrer i en tilfældig bog.