Ring til mig uden grund. På altanen sad jeg i solen og fulgte en sætning, du havde fortalt mig i søvne, bevæge sig indad og forsvinde i en funklende diamant Blæste det virkeligt? Hvem var det, der skrev: Avedøre Stationsby, et pophit i tre glemte takter.

Jeg prøver at forstå dette tilfælde: Det tøj der er på min krop hænger på min krop. Jeg sejlede ind mellem dine læber og kyssede meteoritternes glitren ned gennem atmosfæren. Du siger noget om solen.

Trak jeg dig med til de yderste bjerge? Trak jeg dig med til de yderste bjerge?

Tilbage i fortiden i ensomheden strakte jeg hver sætning ud, så den kunne glide henover ugerne. Jeg fandt en linje et sted under min reol. Glashænder. Var disse linjer virkeligt virkelige?

Stod imod, men skrev: intet. Vi tænkte på ord, vi ikke kunne glemme.

Vi tænkte på sammenhænge for naturens fænomener: Nordlysets sitren i ens stemme; de glitrende hemmeligheder inde i stenene, inde i jorden, inde i hinanden; Der var intet som skulle glemmes. Du siger noget om solen. Du mod de kommende kyster. Jeg tror, du havde glemt den der.

Ordene, små toppe af skum. Solens sind. Jeg sejlede henover havet, henover himlen. Det er bare.

Hvor vil det ødelagte sprog hen? Pludselig en dag faldt der giraffer ud af dine øjne. Var der virkelig ild et sted? Jeg kunne ikke formulere de sætninger.

Var der virkelig ild et sted? Når jeg skrev dit navn i skyggerne, faldt en stråle af sol ind af mit vindue.

Når jeg skrev dit navn i skyggerne, faldt en stråle af sol ind af mit vindue. Du skrev en sætning i min hud, for at jeg bedre kunne se igennem dine øjne.

Udsigten var håbløs.

Der hang figner henover udsigten. Hver aften slår solens sind en kløft gennem bjergene. Der var noget som åbnede sig. Når jeg vågnede, lå der altid en fælde tilbage fra mine drømme.

Mågerne i det strømmende vand og oppe på himlen.

Mine knogler suser også, og inde i dem er der et mørkt væsen som bølger og bevæger sig. Ved de yderste kyster havde du fundet en lille grøn sten. Og dén himmel; det var en sindssyg dag. Bagefter var det uroen, den ensomme uro ved at vågne i dage forrevne og stille.

Ude i den lysende dag fandt jeg en håndfuld glitrende, glitrende diamanter. Jeg skriver dagen igang, stille. Stod imod, men skrev: intet. I horisonten lå en sort sky og skreg på de mindste detaljer.

Så trak dagen sig langsomt ind på vores øjne.