Jeg skrev breve til dig i mine tanker og fulgte vejens bevægelse langs kysten og havet, tøvende.Jeg skrev breve til dig i mine tanker og fulgte vejens bevægelse langs kysten og havet, tøvende. Jeg skrev breve til dig i mine tanker og fulgte vejens bevægelse langs kysten og havet, tøvende.

Det er noget med steder, som siver fra kodningen og fryser: alting stivnet. Det var kun fornemmelsen af vind, af sand, af mørke, af sol, af min krops fjerne funktioner, stilheden (der aldrig var stille). Udsigten var håbløs.Udsigten var håbløs. Hvad skal vi stille op med den voldsomme himmel?

Kalken. Jeg kunne mærke dit hjerte slå mod min pik. Jeg skrev breve til dig i mine tanker og fulgte vejens bevægelse langs kysten og havet, tøvende. Jeg fortæller det, fordi jeg i længere tid fór vild i den ørken. Sætningerne er et hav. Dine ned gennem atmosfæren.

Vandet og alting, der vokser så forunderligt ud af det blå.

Jeg så skibe bevæge sig bag havet, deres sætningers lys i det oprørte hav. Nu skriver jeg igen på en søjle af digte. Sådan svarede du. Når jeg lod fingrene løbe udover skyggerne, skreg et sår dybt fra knoglernes hvide.

Bagefter udfyldte jeg stilheden med dine ord, der nu var mine. Jeg sejlede ind mellem dine læber og kyssede meteoritternes glitren ned gennem atmosfæren.

Jeg kunne mærke den skrøbelige sandhed. Hver aften slår solens sind en kløft gennem bjergene.