Da vi senere i en følgende nat fulgtes ned gennem hver vores forestilling, kunne jeg ikke længere skjule ordene, sætningerne, billederne. Rundt omkring kunne jeg kun samle mig om at læse et par tilfældige linjer. Blæste det virkeligt?

Og tænkte kun på linjerne, deres måde at ligne på, deres måde at farve og drage og hvad ved jeg. Bordet vipper.

Intet, jeg modtog intet.

Din krop? Og dén himmel; det var en sindssyg nat. Jeg ved ikke, hvor vi forsvandt hen. Idealet, fnyser de slidte mure, er ikke nødvendigvis sammenhæng og pop. Jeg skrev breve til dig i mine tanker og fulgte vejens bevægelse langs kysten og havet, tøvende.

Lyset i ørknen i udsigten. Nu skriver jeg igen på en søjle af digte. Jeg kunne mærke den skrøbelige sandhed. Ordenes rum er uden tvivl det vigtigste.

Vi var stadigvæk stirende i de mindste detaljer. Vi bliver verden.

Det der blæser. Jeg prøver dette tilfælde. Har vi forskellige øjne? I min første App vågnede jeg, og satte et lys i dit smil. Hvilken nat fulgte efter natten? Muren omkring ordene. I horisonten lå en hvid sky og hviskede de mindste detaljer bort.

Jeg skrev mig vild i de dage. Om landskabets forvandling og den hvide himmel og havets nuancer i gråt.

Skriv mig ind i dine læber. Jeg drak korte slurke af teen, spiste af det tørre knækbrød, smørret og sesamfrøene. Jeg drak korte slurke af teen, spiste af det tørre knækbrød, smørret og sesamfrøene.

Jeg drak korte slurke af teen, spiste af det tørre knækbrød, smørret og sesamfrøene. Jeg drak korte slurke af teen, spiste af det tørre knækbrød, smørret og sesamfrøene.