I bussen skrev jeg en sms til dig.
Jeg læste landskabet som en hånd, hver ru overflade var en rest af det meningsfulde liv. Solens pind.
Som nu i morges: Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.
Når du siger mit navn, svarer min krop. Var det bare regnen?