Sætningerne er et hav. Sad jeg alene? I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv. En linje truede hele tiden med at gribe ind i mine tanker, med at forføre mine tanker, forfærde mine tanker. Jeg sad et sted i det stille i fortiden og skrev og tegnede. Når du siger mit navn, svarer min krop. Sætninger hviskede igennem vasketøjet og tabte et par kærtegn på min hud.

Hvad vil tabet af mening i de ellers så stejlende smukke betydninger. Der var noget, som glitrede (glitrede) imellem mine fingre. Sætninger talte igennem den syngende vind, kys mig, kære vind, kys mig igen. Og dén himmel; det var en sindssyg dag. Stolen vipper. Kan jeg skrive sådan? Det var dele af din virkelighed, der gled ind mellem mine læber. Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde.

Ordene, små toppe af skum. Sover ASAP. I læberne og i huden. I bussen var der en, der gik ud af sig selv.

Du siger noget om solen. Vi tænkte på politiske sætninger, ikke at være med i det fælles, i beslutningerne. Et brev. Dagene. Ugerne. Vennerne. Du, dine øjne. Enkelte stener, mens de prøver at fange en sløv støvet router. Når du siger mit navn, svarer min krop. Tidligere: at følge dig blik. Skrid, svarede du.

Min skrift er farvet af sig selv.

Min krop vipper. Jeg lyttede til dit hjerte. Rundt omkring kunne jeg kun samle mig om at læse et par tilfældige linjer.

Taster en sætning i mørket, i lyset. Men mit sprog er ikke fjendtligt. Sort. Og stoffernes sammensmeltninger.

Tagene holdt en rynket hånd ud under himlen, som blev ved med at danse i huden, i øjnene, i sætningens søvn.

I hver dag gled rester af betydning med mig videre. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Bevægelsen i overfladen ville få ordene til at forsvinde.

Hvad skal vi stille op med den voldsomme himmel? Brev i april. Havde du fundet en grøn sten? At tale var blevet uoverskueligt. Dagene. Ugerne. Vennerne. Hvor vil det ødelagte sprog hen? I bussen fulgte en samtale fraværet op.

Kaffen, jeg drikker, er mild i sin smag. I billederne fulgte jeg andres lysende fremtid. Men mit sprog er ikke fjendtligt.

En linje truede hele tiden med at gribe ind i mine tanker, med at forføre mine tanker, forfærde mine tanker. Lyskrydset. Intet, jeg modtog intet. Sidst jeg var lykkelig var lige i morges. Jeg skrev intet ned i den periode. Jeg ser dig, ser dig, ikke. Om morgenen synes mørket at rykke tættere på min hud, og der er en ulykke som flimrer inde i mine øjne.

Provinsen og gågadens sange. Hvad vil tabet af mening i de ellers så stejlende smukke betydninger. Dette hurtige blik imod vandet. Det var kun fornemmelsen af vind, af sand, af mørke, af sol, af min krops fjerne funktioner, stilheden (der aldrig var stille). Hvor vil det ødelagte sprog hen? Træerne. Hvor vil det ødelagte sprog hen? Hvor vil det ødelagte sprog hen? Hvor vil det ødelagte sprog hen?

Hvor vil det ødelagte sprog hen?

Stod imod, men skrev: intet. At tale var blevet uoverskueligt. Jeg skriver dagen igang, stille. Lyset i mine fjerne fingre: byen sluttede før den var begyndt. Sætningerne er sarte kredsløb. Af alt det kroppen også er. Altid er det dette langsomme blik. Rifterne.

Var disse linjer virkeligt virkelige?

Mine sætninger er overfyldte og mangler dagenes præcise bevægelser.

Provinsen og gågadens sange. Et brev. Mail i november. Der lå figner på jorden. Vi taler om andre betingelser for nærvær. Der var noget, som glitrede (glitrede) imellem mine fingre. Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger. Der var noget som. Ordene, syrlige rifter af blod. Af alt det lysende, reflekterende, matte. Rundt omkring kunne jeg kun samle mig om at læse et par tilfældige linjer. På altanen sad jeg i solen, og fulgte en sætning, du havde fortalt mig i søvne, bevæge sig indad og forsvinde i en funklende diamant. Bøgerne tegnede deres egen retning.

Hvad vil tabet af mening i de ellers så stejlende smukke betydninger. Så var der en, der forsøgte sig med en litterær debat. Kan jeg skrive sådan? Bag alting. Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger. Kan jeg skrive sådan?

Jeg kyssede en sommers morgenrøde. Sætninger skreg fra de kolde huse, græd i de iskolde træ. Jeg har skrevet et kort til dig. Hvirvlende, stirrende, syngende. At dette andet.