Det er noget med steder, som er fyldt til randen med spor fra ting, som er sket. Det var før diamanterne, endda før mine fingres bevægelse igennem skygger, igennem hår, igennem byplan efter byplan. Som at læse glemte aviser. Og vi vågnede. Det her er ingen leg.

Sådan her så mine drømme ud på det tidspunkt. Om landskabets forvandling og den hvide himmel og havets nuancer i gråt.

Noter. Beskrivelser. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.

Det er bare. Grå.

Når jeg ikke ser dig ser jeg dig ikke. Da jeg vågnede, var jeg sikker: På altanen sad jeg i solen og fulgte en sætning, du havde fortalt mig i søvne, bevæge sig indad og forsvinde i en funklende diamant. Lige strejfe med øjnene ned gennem siderne.

Jeg sejlede ind mellem dine læber og kyssede meteoritternes glitren ned gennem atmosfæren. Lyset i mine fjerne fingre: byen sluttede før den var begyndt. Under lillahimlens hvælv. Jeg hader at vågne og se dig vågne.

Jeg er gået i stå på tærsklen til natten.

Kullet.

Skyen skjulte noget for fuglene.

Noter. Beskrivelser. Den tredje er ude. Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. Udsigten var håbløs.

Jeg sad et sted i det stille i fortiden og skrev og tegnede. Kaffen, jeg drikker, er mild i sin smag. Dette langsomme blik imod stenene. Sandet. Som at sidde på din håndflade og følge horisonten blive brudt af din drøbel. Hvem var det, der skrev: