Jeg er lost i en borderlinenat. Jeg kyssede en sommers morgenrøde.

Grå. Det er hver eneste sten i mit hjerte, som langsomt men sikkert forvandler sig til stjerner og funklende diamanter. Under murbrokkerne. Da jeg vågnede, var jeg sikker: Når jeg skrev dit navn på min iPhone faldt mine tanker ud i deres egen vilde fest.

Ikke floderne i ørerne. Den bekymrede er ude af sig selv. Jeg kunne mærke dit hjerte. I natten, en fjern stemme, søvn. Hvorfor de yderste? Vi er en samtale, der rejser bag øjnene. En nat faldt giraffer ud af drømme.

Er det? Dine. Det? Sådan trak du mig med mod de yderste bjerge.

Ude i den lysende dag fandt jeg en håndfuld glitrende, glitrende diamanter. Et brev. Du skrev et sår i min fremtid.

Når du siger mit navn, svarer min krop. Dine øjne og lyden af regn fra det travle tag. Som en anden dag, hvor det ikke var muligt.

Rundt omkring stod bjerge af andres ord. Du beskrev bilerne, deres driven, deres larm.

Kaffen står kold i det kolde vindue, jeg drikker den ikke, den er kold. Jeg er gået i stå på tærsklen til dagen. Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde.

I hvert sitefeed gror dine sætninger. Jeg lyttede med mine læber, lod læberne skrive fjerne lande i dine håndled. Du havde tabt en linje i min drøm.

Jeg lyttede med mine læber, lod læberne skrive fjerne lande i dine håndled. Sætninger hviskede igennem vasketøjet og tabte et par kærtegn på min hud.

Byen. Muren omkring ordene.

Muren omkring ordene. Jeg har skrevet et kort til dig. Bøgerne hvilede omkring kaffen. Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.

På en mur.

Vi er et party. Om aftenen synes lyset at rykke tættere på min hud, og der er en lykke som flimrer foran mine øjne. Og vi vågnede. Afsindighed. Udsalgsvarer. Stjernekontinent.Stjernekontinent. Stjernekontinent. Stjernekontinent.

Senere i mørket fandt jeg diamanter i dine øjne.

Jeg sad et sted i det stille i fortiden og skrev og tegnede.

Vi, vi. Jeg skriver dagen igang, stille. Under den blå, blå himmel. At forvandle dette rum til et andet. Mine sætninger er overfyldte og mangler dagenes præcise bevægelser. Men mit sprog er ikke fjendtligt.

I hver dag gled dine hænder forsigtigt igennem mit hår. Og tænkte kun på den gennemgribende stilhed, kedsomheden i den første linje.

Sætningen, der lige før faldt ud af din mund. Uforståelige sætninger at klæde sig i Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.

Lige strejfe med øjnene ned gennem siderne. Den højrenationale himmel. Byen dovner lige himmelsk under himlens mørkt-mørkt. Der er en, der forkæler mit mørke i den lysende fremtid (brb). Over murbrokkerne. Stolen jeg sad på knirkede i solen. Og dén himmel; det var en sindssyg dag.