I hver dag gled dine hænder forsigtigt igennem mit hår. Og tænkte kun på den gennemgribende stilhed, kedsomheden i den første linje.

Sætningen, der lige før faldt ud af din mund. Uforståelige sætninger at klæde sig i Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.