Du flasher dine moves i den lysende nat. Af alt det lysende, reflekterende, matte. Her er dagen allerede langt foran mig. De skygger for lyset sammen med et par tøvende sætninger og den vigtige ro, jeg fik foræret i gave engang ved et tilfælde. De vender sig bort fra de yderste bjerge og vender tilbage til de lysende huse, til larmen og deres underlige kroppe.

Jeg famlede med dine øjne, deres blå cirkel af lys. Mine linjer kommer igen. Du lyttede til mit heftige hjerte, hvert ord er en sol, der ikke kan brænde. Solstorm. Jeg er i tvivl, hvordan skal jeg skrive dine kinder i vinden? I den periode: udsigten, stilheden.

Jeg sejlede ind mellem dine øjne og kyssede bjergenes matte ud gennem skygger. Mørket samler sig udenfor og jeg kan mærke dit hjerte mod min hud. Alting ligger bag alting. Lyset i mine fjerne fingre: byen sluttede før den var begyndt. Under den blå, blå himmel.

Jeg skriver dagen igang, stille. Bevægelsen i overfladen ville få ordene til at forsvinde. For hvert lag af betydning i klipperne. Ensomheden i linjernes fald. Jeg læste dine linjer

Sætningens ubeslutsomhed: De blå blink bekymrede mig ikke længere.

For hvert lag af betydning i det strømmende sand. Jeg skrev mig vild i de dage. Min ene pen er rød og den anden sort. Jeg bladrer i en tilfældig bog. Jeg skrev breve til dig i mine tanker og fulgte vejens bevægelse langs kysten og havet, tøvende. Jeg lyttede med mine læber, lod læberne skrive fjerne lande i dine håndled.

Sådan her så mine drømme ud på det tidspunkt. Jeg har ikke plads til de fine hår i min hud længere. Jeg havde endnu ikke mødt dig. I mørket, diamanter, dine øjne.

Indimellem sagde du nogle ord. I bussen skrev jeg en sms til dig. Og ord, og ord, og.

Når jeg ikke ser dig ser jeg dig ikke. Mørket fulgte mig blødt, og jeg trak på det sprog, som tøvede ved det yderste landskab. Aftenens mørkning, lysene i byen, alting sover, alting gror. Når jeg vågnede, lå der altid en fælde tilbage fra mine drømme.

Du tabte tråden, men følg mine fugtige krystaller. Tilbage i fortiden i ensomheden strakte jeg hver sætning ud, så den kunne glide henover ugerne.

I billederne var mit sprog blevet fjendtligt: Jeg så skibe bevæge sig bag havet, deres sætningers lys i det oprørte hav.

Som at hilse med begge hænder kødfulde: Yo my friend! Yo, Yo! Som at læse glemte aviser. Kald os for dulgte, for dansende dulgte kroppe; vi stråler i den fugtige sved!Kald os for dulgte, for dansende dulgte kroppe; vi stråler i den fugtige sved! Kald os for dulgte, for dansende dulgte kroppe; vi stråler i den fugtige sved! Kald os for dulgte, for dansende dulgte kroppe; vi stråler i den fugtige sved!

Månens sind. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Intet ligger bag intet. Her er dagen allerede langt foran mig.

Bag stemplerne. Da jeg vågnede, var jeg sikker: De vender sig bort fra de yderste bjerge og vender tilbage til de lysende huse, til larmen og deres underlige kroppe.