Sådan svarede du.

Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger. Fra de største linjer finder vi hver aften – i det mørke mørke som er mørkt – frem til de ubetydeligste videnskabelige sandheder. Kan jeg skrive sådan? Ordene, små toppe af skum.

Jeg prøver at tegne dine mørke øjne i mine sætninger. Pludselig en nat faldt der giraffer ud af dine drømme. I horisonten lå en hvid sky og hviskede de mindste detaljer bort. Jeg er på den anden side af havet. Pludselig en dag gravede vi tunneller til Zoo.

Hvem var det, der skrev: Jeg vågnede og lå og så din vejrtrækning følge dynernes landskab op med små rystelser og bløde bølgende bevægelser. Sådan?

Vi, gamle tanker om stilheden. Vi var stadigvæk stirende i de mindste detaljer. Sandet sled i mine tanker, gjorde dem runde og bløde til de sidst var forsvundet.

Jeg var i en feber, disse sætninger, sammenhængen, feberen. Vandet og alting, der vokser så forunderligt ud af det blå. Om landskabets stilstand og den mørke himmel og jordens nuancer af gråt. Stationsbygningen, samtalerne derinde. Om overfladen.Om overfladen. Om overfladen.

Jeg tegner dine diamond-eyes i et par strofer af wow.

Stofferne. Sætningerne er et hav. Træerne. Glæden som sejlede på tærsklen til natten i strømme af sort. Når jeg tænker på det sted, tænker jeg, at det ligger indeni alting. Du flasher dine moves i den lysende nat.

Tilbage i fortiden i ensomheden strakte jeg hver sætning ud, så den kunne glide henover ugerne. Hvorfor trak du mig med til de yderste bjerge? I natten skriver vi nye bøger, og for hver gang vi trækker luften ind, er der andre, der puster den ud. Sådan her så mine drømme ud på det tidspunkt.

Træk mig helt ned. Jeg prøver at forstå dette tilfælde: Jeg kunne ikke glemme det, der skulle glemmes. Rifterne. Du lagde den i mit vindue, i min vindueskarm. Kan jeg være i dette landskab? Jeg drak korte slurke af teen, spiste af det tørre knækbrød, smørret og sesamfrøene.

Sandet, der slider mod kinderne, sætter sig omkring øjnene, slidet. Bogen jeg læste gled langsomt længere væk i mine tanker.Bogen jeg læste gled langsomt længere væk i mine tanker. Bogen jeg læste gled langsomt længere væk i mine tanker.

Avedøre Stationsby, et pophit i tre glemte takter.

Kaffen, jeg drikker, er mild i sin smag. At lytte gav ikke længere mening. Kan jeg skrive sådan? Ordene, syrlige rifter af blod. Da jeg læste et kedeligt digt, læste jeg et kedeligt digt og det slog mig: Sommeren var alligevel helt i orden, efteråret, og vinteren.

Jeg ikke dig. Sætninger skreg fra de kolde huse, græd i de iskolde træ. At forvandle dette rum til et andet. Da jeg læste et kedeligt digt, læste jeg et kedeligt digt og det slog mig: Sommeren var alligevel helt i orden, efteråret, og vinteren.

Jeg, ikke dig.