Jeg kunne ikke formulere de sætninger. Ved min ene fod lå en opslået bog og førte en let samtale med vinden. Sandet. Hvem var det, der skrev:
Ordene, små toppe af skum. Bøgerne tegnede deres egen retning. Jeg fandt en linje et sted under min reol.
Stolen vipper. Du havde tabt en linje i min drøm. Avedøre Stationsby, et pophit i tre glemte takter. Jeg læste i tilfældige digtsamlinger. Søg ikke ly i floden af et andet sprog, men lær det.
Når jeg skrev dit navn i skyggerne, faldt en stråle af sol ind af mit vindue.
Du tabte tråden, men følg mine fugtige krystaller.
Indimellem sagde du nogle ord, jeg ikke forstod. Du skrev en sætning i min hud, for at jeg bedre kunne se igennem dine øjne. At tale var blevet uoverskueligt. Det er bare. Var der virkelig ild et sted?
Avedøre Stationsby, et pophit i tre glemte takter. Noter. Beskrivelser.
Sætningerne er et hav. Fokuseringen, at gå helt tæt på skriften. Rundt omkring kunne jeg kun samle mig om at læse et par tilfældige linjer. Avedøre Stationsby, et pophit i tre glemte takter.
Hvor vil det ødelagte sprog hen? Sådan svarede du.Sådan svarede du. Sådan svarede du. Sådan svarede du. Sådan svarede du. Jeg lyttede med mine læber, lod læberne skrive fjerne lande i dine håndled. Hvad vil tabet af mening i de ellers så stejlende smukke betydninger.
Jeg læste i tilfældige digtsamlinger. Og tænkte kun på linjerne, deres måde at ligne på, deres måde at farve og drage og hvad ved jeg. Blæste det virkeligt? Jeg bladrer i en tilfældig bog. Avedøre Stationsby, et pophit i tre glemte takter. Jeg lader en tilfældig bog ligge, lysende.
Jeg vågnede og lå og så din vejrtrækning følge dynernes landskab op med små rystelser og bløde bølgende bevægelser. Og en anden dag: De lyser indefra mørket sammen med et par tøvende sætninger og den dyrebare uro, jeg fik foræret i gave engang ved et tilfælde.
Solstorm. Og tænkte kun på linjerne, deres måde at ligne på, deres måde at farve og drage og hvad ved jeg. Jeg tegnede sorte kvadrater på din hud for at være sikker på, at alting var virkeligt. Solstorm.
Sådan trak du mig med mod de yderste bjerge.
Jeg drak korte slurke af teen, spiste af det tørre knækbrød, smørret og sesamfrøene.
Mine sætninger er overfyldte og mangler dagenes præcise bevægelser. Sad jeg alene? Ordene, små toppe af skum.
I hver dag gled rester af betydning med mig videre
Jeg kunne ikke formulere de sætninger. Der var en morgen, hvor du lod et stykke af himlen hvile mod min brystkasse.
Det er bare. Kan jeg være i dette landskab? Hvorfor trak du mig med til de yderste bjerge? Er du på den anden side af havet? Dine øjne og lyden af regn fra det travle tag.