Der var noget som åbnede sig. Alting kan skifte form, kan forandre sig, kan forvandle sig.
Sådan svarede du. Der var noget som åbnede sig. Ilden. Du skrev en sætning i min hud, for at jeg bedre kunne se igennem dine øjne. Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde.
Når du ringer, hører jeg det ikke. Når du siger mit navn, svarer min krop.
Indimellem sagde du nogle ord, jeg ikke forstod. Vi taler om andre betingelser for nærvær. Det er bare. Et brev. Jeg læste dine linjer At tale var blevet uoverskueligt.
Aftenens mørkning, lysene i byen, alting sover, alting gror. Var det alligevel naturens sirlige system jeg elskede?Var det alligevel naturens sirlige system jeg elskede? Var det alligevel naturens sirlige system jeg elskede? Om andre byer, andre verdener.
Rundt omkring kunne jeg kun samle mig om at læse et par tilfældige linjer.
Uforståelige sætninger at klæde sig i Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde.Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde.
Rundt omkring kunne jeg kun samle mig om at læse et par tilfældige linjer. Vi tænkte på ord, vi ikke kunne glemme. Et sted bag øjnene sidder en forsigtig lampe og ser. Stod imod, men skrev: intet. Når du siger mit navn, svarer min krop. Du rækker dine øjne mod de kommende kyster.
Kaffen, jeg drikker, er mild i sin smag. Indimellem sagde du nogle ord, jeg ikke forstod. Jeg lyttede med mine læber, lod læberne skrive fjerne lande i dine håndled. Hvem var det, der skrev:
Jeg skrev mig vild i de dage. Tilbage i fortiden i ensomheden strakte jeg hver sætning ud, så den kunne glide henover ugerne.
Ring til mig uden grund. Det er noget med steder, som er fyldt med ting, som skal ske. Da jeg faldt i søvn, blev jeg i tvivl:
Jeg havde endnu ikke mødt dig. I sollyset sitrer vi som noget, der ligner en ædelsten, som ligner en funklen fra jordens inderste.
Bagefter sad jeg i timer og læste. Når du siger mit navn, svarer min krop. Blæste det virkeligt? Nu skriver jeg igen på en søjle af digte. Bøgerne hvilede omkring kaffen.
Uforståelige sætninger at klæde sig i Indimellem sagde du nogle ord, jeg ikke forstod.
Rundt omkring kunne jeg kun samle mig om at læse et par tilfældige linjer. Dagene. Ugerne. Vennerne. At tale var blevet uoverskueligt. Dagene. Ugerne. Vennerne. En linje truede hele tiden med at gribe ind i mine tanker, med at forføre mine tanker, forfærde mine tanker.
Ordene, en flimren i lydene, en betydningsfuld techno. Fokuseringen, at gå helt tæt på skriften.
Bøgerne tegnede deres egen retning. Stod imod, men skrev: intet. Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. Bevægelsen i overfladen ville få ordene til at forsvinde.