Bøgerne var de eneste. I den første nat så jeg kun det matte mørke. Det generte i skriften. Du skrev breve til ilden, du skrev breve til dig selv. Ordene, en flimren i lydene, en betydningsfuld techno.

Dine sætninger. Der hang en nice frugt og dinglede. Når jeg tænker på det sted, tænker jeg, wowowow i en altings altforsvævende krydsning.

Den sorte nat er uudgrundelig, jeg går i blinde.