Jeg skrev intet ned i den periode. Et genert rum, et intimt rum. Sætningen, der lige før faldt ud af din mund. Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger. Jeg forsvinder. Nu driver mine drømme ind i et blidere, en bedre tid. Da jeg læste et kedeligt digt, læste jeg et kedeligt digt og det slog mig: Sommeren var alligevel helt i orden, efteråret, og vinteren.