Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. Når jeg lod fingrene løbe udover skyggerne, skreg et sår dybt fra knoglernes hvide. For hvert lag af betydning i klipperne.

Du skrev et sår i min fremtid. I billederne fulgte jeg andres lysende fremtid. Glasdråbehænder. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Men mit sprog er ikke fjendtligt.