Lyset afventer afgang.

Jeg sejlede mellem dine læber. Sidst, i morges. Og tænkte kun på linjerne, deres måde at ligne på, deres måde at farve og drage og hvad ved jeg. Som nu i morges: Ordene, små toppe af skum. Hvad skal vi stille op med den voldsomme himmel?

Jeg prøver at forstå dette tilfælde: Du, du. Regnvejrsmeteor.

Ordene, små toppe af skum.