Du havde tabt en linje i min drøm. Du, du. Vi tænkte på ord, vi ikke kunne glemme.

Landet smuldrer, smuldrer. Sådan så mine drømme ud. Stolen vipper. På et stort stykke hvidt.

En linje samlede udsigten op: en ægyptisk kvinde lukkede sin værdige hånd om en lysende fremtid. Asfalt. Ubeslutsomhed. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.