Jeg blæste på mine systemer, alting var henvendelser, alting var kærligt.

Intimiteten i skriften.

Ved min ene fod lå en opslået bog og førte en let samtale med vinden. Det er bare. De skygger for lyset sammen med et par tøvende sætninger og den vigtige ro, jeg fik foræret i gave engang ved et tilfælde. For hvert lag af betydning i stenene. Jeg kunne mærke dit hjerte slå mod min pik.