Hvad skulle glemmes? Hvis du bare talte med stilheden, men intet, du sagde intet.

Som om der var nogen, der kastede en myte ind i skriften. Vi var stadig, vi var stadigvæk sitrende, sitrende i de mindste detaljer. Sandet. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Jeg synes dit langsomme morgenface er nice. Du havde tabt en linje i min drøm.