Rummet omkring mine tanker, som fluen omkring denne lyttende lampe. Det kunne forsvinde. Jeg sejlede i det pulserende, i de flydende drømme af sol. Jeg er i tvivl, hvordan skal jeg skrive dine kinder i vinden?

Ordene, en flimren i lydene, en betydningsfuld techno. Var det bare regnen? I dagen skriver vi gamle bøger, og for hver gang vi puster luften ud, er der andre, der trækker den ind. Sidst, i morges.