Bagefter lå vi henover istidens bjergkæder, henover krøllede lagner, henover en hemmelig tøven i diamanternes udspring. Intet, jeg modtog intet. Fuglene hænger bag himlens flommefede cardigan. Som at hilse med begge hænder kødfulde: Yo my friend! Yo, Yo! Jeg skriver på mine fjender, fak dem i hjernen. De skygger for lyset sammen med et par tøvende sætninger og den vigtige ro, jeg fik foræret i gave engang ved et tilfælde. Min vejrtrækning er søvnens uro, er den søvnløses uro. Ordene, små toppe af skum.