Rundt omkring kunne jeg kun samle mig om at læse et par tilfældige linjer. Jeg læste i aviser, i glemslen.

Oplæsning for intetheden. Mail i november. Ordene, små toppe af skum. Ved min ene fod lå en opslået bog og førte en let samtale med vinden.

Så var der en, der forsøgte sig med en litterær debat.