Når en stråle af sol faldt på min hud, sagde du, det var et digt, der lå der som en stilhed, som et tegn. Som om der var nogen, der kastede en myte ind i skriften.

Bagefter tronede ulæste bøger sig op. Jeg var i en feber, disse sætninger, sammenhængen, feberen. Ordene, syrlige rifter af blod.

Rummet omkring mine tanker, som fluen omkring denne lyttende lampe.