En linje truede hele tiden med at gribe ind i mine tanker, med at forføre mine tanker, forfærde mine tanker.

Jeg skrev mig vild i de dage. Jeg skriver i natten, i den fugtige alvor. At dette andet.

I den periode: udsigten, stilheden. Havde du en sten? At sværme i den flydende luft som en klingende sætning som klynger en krop ud af sig selv og synes nøgen. Jeg spiste det tørre knækbrød og sesamfrøene. Lyset fulgte mig skarpt, og jeg trak på det sprog, som dansede i de inderste landskaber. Hvilke krystaller lyste i dine ord?

I hver dag gled rester af betydning med mig videre. Sandet sled i mine tanker, gjorde dem runde og bløde til de sidst var forsvundet.