Alting kan forsvinde i de meningsløse øjne. Tvivlen, at stå på kanten af bjergene og betyde stilhed. I det tidlige: æggemaden, tomaterne, den kolde øl. To skjorter hænger til tørre i værelset, en er krøllet, den anden vil ikke rettes ud. Kan skriften være genert? Jeg lader en tilfældig bog ligge, lysende. Søg ikke Gud i mine sætninger: Vi er et kollektiv. Bagefter udfyldte jeg stilheden med dine ord, der nu var mine. Din kjole går op i øst og ned i vest.