Jeg lyttede med mine læber, lod læberne skrive fjerne lande i dine håndled. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Alting kan skifte form, kan forandre sig, kan forvandle sig.

Vandet og alting, der vokser så forunderligt ud af det blå.