Det her er ingen leg. Og en anden nat:

Af alt det skyggende, matte, reflekterende. Giver det mening? Vi, hudløse. Hvilke krystaller lyste i dine ord? Ordene, syrlige rifter af blod. Jeg skrev på de tavse mure, ved de yderste kyster, ved de stille gader, de forsigtige veje.