De første par nætter alene med altings standby: stød, stød stille.

Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Zeitgeist. Shit. Show. Ved min ene fod lå en opslået bog og førte en let samtale med vinden. Da jeg læste et kedeligt digt, læste jeg et kedeligt digt og det slog mig: Sommeren var alligevel helt i orden, efteråret, og vinteren. Der var en morgen, hvor du lod et stykke af himlen hvile mod min brystkasse.