Jeg bladrer i en tilfældig bog. I en linje faldt tagenes skygger sammen om øjnene og knuste denne forsigtige sammenhæng.

Stod imod, men kunne mærke at tiden langsomt begyndte at smuldre. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.