Kaffen, jeg drikker, er mild i sin smag. Pludselig en nat faldt der giraffer ud af dine drømme. I mørket, diamanter, dine øjne. Stod imod, men gjorde intet.

I natten skriver vi nye bøger, og for hver gang vi trækker luften ind, er der andre, der puster den ud. Jeg blæste på mine systemer, alting var henvendelser, alting var kærligt. Nu skriver jeg igen på en søjle af digte. Lyset fulgte skyggerne og spejlede sig i fliserne, i ruderne, i mørket. Nu skriver jeg igen på en søjle af digte.