Jeg læste i tilfældige digtsamlinger. Så var der en, der forsøgte sig med en litterær debat. Tilbage i fortiden i ensomheden strakte jeg hver sætning ud, så den kunne glide henover ugerne. Et brev. Det gør noget. Og tænkte kun på linjerne, deres måde at ligne på, deres måde at farve og drage og hvad ved jeg.