Når du siger mit navn, svarer min krop. Ved den tøvende kyst gik vi igennem bjerge af knivmuslinger og så ud mod havets langsommelighed. Stod imod, men skrev: intet. Bøgerne hvilede omkring kaffen. Stigen op til sætningen: Det var mig, der ringede efter politiet. Der løb sætninger ud af dine bryster, die, die, die. Havde du kysset en anden? En flamme slog op af min hals. I bussen var der en, der gik ud af sig selv. Idealet, fnyser de slidte mure, er ikke nødvendigvis sammenhæng og pop.