At tale var blevet uoverskueligt. Jeg sad et sted i det stille i fortiden og skrev og tegnede.

Glashænder. Hvor vil det ødelagte sprog hen? Her er dagen allerede langt foran mig.

I billederne var mit sprog blevet fjendtligt: Sletterne trak helt ud til havet som trak videre i himlen som trak i øjnene som en let tåge.

Det tøj der er på min krop hænger på min krop.