Bare mørket.

Bagefter sad jeg i timer og læste. Stjernekontinent. Træk mig med ud over sletterne, vind, træk mig helt ned til klipperne. Dagene. Ugerne. Vennerne.

Intimiteten i skriften Ilden. I et efterår ville jeg være flov. Som om der var nogen, der kastede en myte ind i skriften.