Der var en hvirvlen i luften og det sitrede af farve fra væggene.

Farvede ordene milde. Nu skriver jeg igen på en søjle af digte. Det er bare. I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv. Mine sætninger er overfyldte og mangler dagenes præcise bevægelser.