Vores land. Var der virkelig ild et sted? Smerten som sejlede på daggryets lyshvælv i strømme af guld.

Hvem var det, der skrev: Og en anden dag:

Bøgerne hvilede omkring kaffen. Jeg sejlede henover ørknen, henover sandet. At svømme i det strømmende vand som et fremmed sprog som sidder uvant, som strammer som om man var nøgen. Hvor vil det ødelagte sprog hen?