Hvem var det, der skrev: Blæste det virkeligt? At svømme i det strømmende vand som et fremmed sprog som sidder uvant, som strammer som om man var nøgen. Jeg læste i tilfældige digtsamlinger.

Brev i april. Dagene. Ugerne. Vennerne. Vandet og alting, der vokser så forunderligt ud af det blå.