Nu sejler jeg på daggryets lyshvælv.

Jeg kyssede en sommers morgenrøde. Bag træerne. Det her er ingen leg. Det er noget med steder, som er fyldt til randen med spor fra ting, som er sket. Dagene. Ugerne. Gennem hullet i hegnet.

Sletten forvandler sig til mørke og sten.