Stod imod, men skrev: intet. Bøgerne tegnede deres egen retning. Som en anden dag, hvor det ikke var muligt. Jeg lyttede med mine læber, lod læberne skrive fjerne lande i dine håndled. Luften og jordens sange. Glashænder. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.