Vi tænkte på politiske sætninger, ikke at være med i det fælles, i beslutningerne. Bøgerne tegnede deres egen retning. Krukkerne stod i den lysende linje imellem en trappe og husenes skygge under tagene. For hvert lag af betydning i klipperne. Sms i den lysende sommer. Du skrev ikke længere. Og vi faldt i søvn. De bløde bakker udenfor byen. I bussen skrev jeg en sms til dig. I dagen skriver vi gamle bøger, og for hver gang vi puster luften ud, er der andre, der trækker den ind.