I billederne var mit sprog blevet fjendtligt:

At tale var blevet uoverskueligt. Jeg bladrer i en tilfældig bog. Avedøre Stationsby, et pophit i tre glemte takter.

Sætningerne er et hav. Da jeg læste et kedeligt digt, læste jeg et kedeligt digt og det slog mig: Sommeren var alligevel helt i orden, efteråret, og vinteren.