Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Ikke den flod. Om andre byer, andre verdener.

Rundt på tingene. Det er bare.

Jeg i dit hjerte. Der var noget som åbnede sig.

Træk sletterne helt ned til klipperne. Sådan svarede du. Jeg skrev breve til dig i mine tanker og fulgte vejens bevægelse langs kysten og havet, tøvende.