Det var ikke skovene jeg kom fra. Der var en morgen, hvor du lod et stykke af himlen hvile mod min brystkasse. Som nu i morges:

Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger. Hvis jeg havde mødt dig tidligere, ville jeg også have valgt at følge dit blik. Jeg drak korte slurke af teen, spiste af det tørre knækbrød, smørret og sesamfrøene. Et genert rum, et intimt rum. Og vi vågnede.